La tela di Antonella

Ci sono rivoluzioni  gentili, pacifiche, distanti dagli assordanti clamori della storia.

Ci sono rivoluzioni pacate, incubatrici di sogni.

Ci sono rivoluzioni di lunga durata, dalla gestazione lenta, che portano dentro una grande spinta propulsiva.  

Ci sono rivoluzioni culturali, politiche, economiche che modificano il corso dei giorni e procurano un cambio di passo in intere comunità.

E poi ci sono le rivoluzioni del cuore, quelle che trasformano lo sguardo e l'orizzonte emotivo, quelle che modificano la prospettiva e disegnano nuovi equilibri e inaspettate armonie.

Una rivoluzione può rappresentare un momento di rottura, di lacerazione.  Può anche indicare inediti e insoliti percorsi.

La storia di Antonella riassume tutto questo.  Una svolta, maturata lentamente, cullata dolcemente. Fiorita nella maturità degli anni.

La lavorazione della canapa, tessuto dall'aspetto ruvido ma dall'anima delicata,  amica della natura. Rispettosa degli ecosistemi terrestri. Non necessita di sostanze chimiche.  La canapa cresce rapidamente e ha un’alta resa rispetto alle altre fibre tessili. Le sue radici penetrano in profondità  salvaguardando il terreno da cedimenti e frane.

Una trama fitta e irregolare.  

Tessuto duttile  impiegato per abbigliamento ed elementi d'arredo. 

Nel suo ordito Antonella intreccia desideri, ricompone frammenti di vita. Custodisce stati d’animo. Mani che entrano in contatto con la materia, la esplorano, la accarezzano. Mani che cercano bellezza, in un rapporto intimo, vibrante, sacro. Le mani di Antonella. Gestualità lenta e consapevole. A tratti meditativa.  

Da qualche anno, l’arte della tessitura come cambio di postura. L’esigenza di attraversare  linguaggi diversi. Una deviazione. Un’evoluzione necessaria. Un viaggio nella luce dove emergono moti interiori, zone d’ombra, sentimenti.

Antonella mi accoglie nella sua Casa/Atelier a Modica. Il bianco come scelta. Il bianco che allarga, espande, non ammette confini. Ambiente minimal, caldo e confortevole. Invita a fermarsi. 

La preparazione di una tisana che diventa rito. Lentezza, eleganza, amorevolezza. 

Poi inizia a parlare, a svelarsi. 

“La parola chiave tra le tante che usi è gestazione. Per tanto tempo mi sono sentita incinta. In attesa. Penso di me stessa. Qualcuno non ricordo chi, disse che non si nasce una volta sola. A me sembra di partorirmi a pezzi, poco per volta e non senza dolore. E mi chiedo se riuscirò mai a vedermi veramente compiuta. 

E’ curioso come la mia prima ( e al momento unica ) collezione di abiti si chiami Genesìa ( alla luce l’anima di ogni cosa reclama venire ) e parli di maternità. 

E’ cominciato tutto da lì. Succede questo a volte con ciò che creo: diventa un indicatore di ciò che avviene dentro.

Non ho mai vissuto una gravidanza vera e un parto, non ho figli. Non mi sono mai trovata nella condizione di prendere in considerazione un evento del genere, forse ho avuto paura. Nonostante ciò la maternità mi insegue, anzi spinge. 

Se pensi che dopo Genesìa ho studiato il mondo del maternage, la maternità ad alto contatto…

Sono entrata in questo mondo a modo mio, con ago e filo: confezionando fasce babywearing. Il progetto si chiamava Lievito Madre. La fascia era solo uno strumento per imparare a sentire, per prendersi cura, per portare e per portarsi. Credo che portando un figlio si impari a portare se stessi, e viceversa. Vedo la maternità come una grande occasione per nascere, intendo come donna, come natura. Ma nella realtà non sempre avviene, siamo troppo condizionati. Per questo penso spesso che mi piacerebbe riprendere in mano Lievito Madre, perché c’è bisogno di parlare di queste cose. 

E’ anche vero che diventare madri non significa solo mettere al mondo un bambino, c’è una maternità in senso ampio: io mi appello a questa. In generale la Madre porta nella materia ciò che già esiste nel mondo immateriale, è farsi canale ( il canale del parto ). Io mi sono sentita madre con Ex-Voto, l’istallazione che ho realizzato lo scorso ottobre per un evento di arte per la pace, mentre eravamo nel pieno del genocidio a Gaza. Ho sentito una spinta fortissima e ho agito: l’idea era di compiere un gesto che fosse preghiera, di restituire qualcosa ( lo sguardo, l’attenzione ) a tutti i bambini che hanno perso la vita. Non volevo schierarmi contro qualcuno o qualcosa, né aggiungere rabbia e violenza, solo accompagnare come meglio potevo un sacrificio. 

….

… può sembrare che passi da una cosa all’altra e che le cose non c’entrino tra loro, eppure centrano. Ho cercato per anni il filo che le legasse, così ho iniziato a tessere. Anzi…a insegnarlo. 

I corsi di tessitura nascono forse da un bisogno mio di rete, di contatto ( anche qui…il contatto ). Mi piace molto comunicare, credo mi riesca anche bene, c’entra il prendersi cura. Io spiego come tecnicamente si intrecciano i fili sul telaio, ma in realtà insegno altro: la pazienza prima di tutto. A stare. La tessitura è lenta ( così come legare una fascia ). E anche altro. Per esempio, di fare attenzione quando due fili si incontrano su una stessa passata di trama: molti sbagliano e sovrappongono e invece ognuno deve rispettare lo spazio dell’altro, ti devi fermare e lasciare spazio.

Credo di sapere ancora pochissimo della tessitura, è una cosa magica che ha a che fare con la vita: tu intrecci i fili e nella realtà accadono cose. E’ una metafora, è un simbolo. Ma il simbolo ha il potere di creare la realtà, anche se non siamo abituati a pensarlo.

Poi incontri la tessitura e ne fai esperienza.

Il progetto InCanapa è nato durante il lockdown, nel 2020. Ricordi quel mantra che continuavano a recitare? Restate a casa… io l’ho inteso come un invito a tornare alla propria casa, quella dentro, quello spazio intimo in cui siamo soli con noi stessi. Le cose non sempre sono come le raccontiamo, c’è sempre un senso altro, e alto. La casa è quel nido la cui costruzione porterò nei laboratori di tessitura qualche anno dopo. InCanapa parlava di casa, di cura e bellezza negli accessori che la vestono. Volevo ridare valore a un luogo e anche a un rito, quello della tavola. Il sacro per me è da trovare nel quotidiano ( mentre qualcuno lo ha messo in alto e dietro un altare, lontano da noi, quasi irraggiungibile. E invece è tempo di riappropriarsene ).

Non sono soddisfatta di ciò che è arrivato di quel progetto. E’ stato interpretato semplicemente come un brand di artigianato sostenibile: in realtà era tanto altro e il fatto che non sia stato compreso mi ha fatto male. La canapa ero io, l’ho capito solo dopo. Una pianta estremamente versatile, utilizzata nel tessile, nell’industria alimentare, nell’edilizia, addirittura nell’industria meccanica, eppure bistrattata, relegata ai margini, incompresa. Per anni mi sono sentita così: è stato il mio nodo da sciogliere. Adesso sto imparando a comprendermi. A vedere di quante cose sono fatta ed esserne grata”. 

In una società soffocata da superficialità e finzione diffuse, le parole di Antonella risuonano di verità. Parole viscerali, solide, potenti. Connessioni vive, autentiche. Processo aperto, generativo, tattile, coinvolgente. 

In costante dialogo con corpi, spazio, geometrie.

https://www.instagram.com/anto.nellafloridia?igsh=aTAwOXVjeGZqZjh4

 

Grazie Antonella, scoprirti è stato un segno del cielo.

© Alvice Cartelli

English version

There are gentle, peaceful revolutions, distant from the deafening clamor of history. There are quiet revolutions, incubators of dreams. There are long-lasting revolutions, slowly gestating, that carry within them a great propulsive force. There are cultural, political, and economic revolutions that alter the course of days and bring about a change of pace in entire communities. And then there are revolutions of the heart, those that transform our outlook and emotional horizons, those that shift perspective and design new balances and unexpected harmonies. A revolution can represent a moment of rupture, of laceration. It can also indicate new and unusual paths. Antonella's story sums up all this. A turning point, slowly matured, gently cradled. Blossomed in the maturity of years. The processing of hemp, a fabric with a rough appearance but a delicate soul, a friend of nature. Respectful of the earth's ecosystems. No chemicals required. Hemp grows rapidly and has a higher yield than other textile fibers. Its roots penetrate deep, protecting the soil from subsidence and landslides. A dense and irregular weave. A versatile fabric used for clothing and furnishings. In its warp, Antonella weaves desires, recomposes fragments of life. It preserves states of mind. Hands that come into contact with the material, explore it, caress it. Hands that seek beauty, in an intimate, vibrant, sacred relationship. Antonella's hands. Slow and conscious gestures. At times meditative. For some years, the art of weaving has been seen as a change of posture. The need to explore different languages. A detour. A necessary evolution. A journey into the light where moods, shadows, and feelings emerge. Antonella welcomes me to her home/atelier in Modica. White is a choice. White that broadens, expands, and admits no boundaries. A minimal, warm, and comfortable environment. It invites you to linger. The preparation of an herbal tea becomes a ritual. Slowness, elegance, loving kindness. Then it begins to speak, to reveal itself. 

"The key word among the many you use is gestation. For a long time, I felt pregnant. Waiting. I think about myself. Someone, I don't remember who, said that we aren't born just once. I feel like I'm giving birth in pieces, little by little, and not without pain. And I wonder if I'll ever see myself as truly complete. It's funny how my first (and so far only) clothing collection is called Genesìa (in the light, the soul of everything cries out to come) and speaks of motherhood. It all started there. This happens sometimes with what I create: it becomes an indicator of what's happening inside. I've never experienced a real pregnancy and birth; I don't have children. I've never been in the position to consider such an event; perhaps I was afraid. Despite this, motherhood follows me, or rather, pushes me. If you think that after Genesìa, I studied the world of mothering, high-contact motherhood... I entered this world in my own way, with needle and thread: tailoring Babywearing slings. The project was called Lievito Madre. The sling was just a tool for learning to feel, to care for, to carry, and to carry oneself. I believe that by carrying a child, one learns to carry oneself, and vice versa. I see motherhood as a great opportunity to be born, as a woman, as nature. But in reality, that doesn't always happen; we're too conditioned. That's why I often think I'd like to take Lievito Madre back, because these things need to be talked about. It's also true that becoming a mother doesn't just mean bringing a child into the world; there's motherhood in a broader sense: I appeal to this. In general, the Mother brings into the material world what already exists in the immaterial world; she becomes a channel (the birth canal). I felt like a mother with Ex-Voto, the installation I created last October for an art event for peace, while we were in the midst of the genocide in Gaza. I felt a very strong impulse and I took action: the idea was to make a gesture that was a prayer, to give something back (the gaze, attention) to all the children who lost their lives. I didn't want to take sides against anyone or anything, nor add anger and violence, just accompany a sacrifice as best I could. ... ...it may seem like I'm going from one thing to another and that things have nothing to do with each other, yet they do. I searched for years for the thread that would tie them together, so I started weaving. Or rather...teaching it. The weaving courses perhaps arose from my need for networking, for contact (here too...contact). I really like communicating, I think I'm even good at it; it has to do with caring. I explain how the threads are technically woven on the loom, but in reality I teach something else: patience above all. To be patient. Weaving is slow (like tying a sash). And also something else. For example, be careful when two threads meet on the same weft pass: many make mistakes and overlap, but each must respect the other's space; you have to stop and leave room.

I think I still know very little about weaving. It's a magical thing that has to do with life: you weave threads together, and things happen in reality. It's a metaphor, it's a symbol. But the symbol has the power to create reality, even if we're not used to thinking about it.

Then you encounter weaving and experience it.

The InCanapa project was born during the lockdown, in 2020. Remember that mantra they kept reciting? Stay home... I took it as an invitation to return to your own home, the one inside, that intimate space where we are alone with ourselves. Things aren't always as we say; there's always another, higher meaning. Home is that nest whose construction I will bring to the weaving workshops a few years later. InCanapa spoke of home, of care and beauty in the accessories that adorn it. I wanted to restore value to a place and even a ritual, that of the table. For me, the sacred is to be found in everyday life (while some have placed it high up and behind an altar, far from us, almost unreachable. Instead, it's time to reclaim it).

I'm not satisfied with what came of that project. It was interpreted simply as a sustainable artisan brand: in reality, it was so much more, and the fact that it wasn't understood hurt me. Hemp was me, I only understood it later. An extremely versatile plant, used in textiles, the food industry, construction, even the mechanical industry, yet mistreated, relegated to the margins, misunderstood. For years, I felt this way: it was my knot to unravel. Now I'm learning to understand myself. To see how many things I am made of and be grateful for them.”

In a society suffocated by widespread superficiality and pretense, Antonella's words resonate with truth. Visceral, solid, powerful words. Lively, authentic connections. An open, generative, tactile, engaging process.

In constant dialogue with bodies, space, and geometry.

Thank you, Antonella, discovering you was a sign from heaven.

                                                                                                    © Alvice Cartelli